Inyección rítmica de tú.

El cielo, disparatadamente fucsia, me somete. Me pregunto la cantidad de luz, en kilogramos, o litros, o kilolitros de este color que es capaz de exprimir, disparando solamente en esa esquina, hasta que duela tanto, que no pueda mirarlo. Sol de invierno, anestesiado por el paso de los días, atraviésales a todos.

Pasos, música de corto alcance, 

de coordenada a coordenada

milimétricamente alterada

por el cambio de la luz.

Dónde estriba hoy la expansión de la locura,

la vida, pesca de arrastre

gregarismo cifrado y lineal,

educación embalsamada, 

sonrisas con toque de queda

y la agonizante represión de la emoción.

Si siempre hay dos tipos de gente

-según una clase de gente-

yo me considero de las gilipollas

que no pueden adaptarse 

a morir 

antes de haber resucitado.

Hay recuerdos que no quieres mirar

como también hay música 

que debería desaparecer

para que nosotros
pudiéramos seguir.

Me siento en una silla, 

frente al púrpura silencio

de esta sala abarrotada.

Cuchillos y estornudos

árboles amarrados con tiras de plástico

a rayas

la sensación de una metralla

que ensordece mi conciencia.

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Tu imagen tras de mí,

abrazando mis constantes

mientras llora la tarde
pulsión encadenada

que ilumina el rostro 

del único superviviente.

Me alcanzan por el cuello tus pestañas

que son soga,

mi cabeza empieza a levitar

se calienta como un globo
y una lágrima suicida
se derrama sobre ti.

Gravito sin mirarte

y mi rostro se deforma

criatura
o niña doblegada.

Desconectas mi cerebro con tus manos,

mis venas son la lava que recorre

todos los infiernos subterráneos.

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Abrazo lo orgánico

así se inhibe el dolor
gracias al tiempo

y quizá al amor

que algún día nos asalte.

En este trance de hipotermia

tú eres el único suero

del que pretendo alimentarme.

El ritmo de la tinta apresurada

el ritmo de los pasos en el cambio de estación

el ritmo de los cuerpos ciegos que maúllan

el ritmo de la pausa

y el ritmo de la risa

perpetuándose

hasta que por fin nos vaciamos.

Me lanzo hacia la noche

porque es eterna.

La paz que oferta

muerto el viejo día

es la del periódico de ayer
en medio de tu guerra
que es también la mía.

Decir que no al cuerpo

pero someterte.

Negarte al incendio

durante apenas unas horas

roto el reloj

si no me extralimito

quizá mi vida sea en vano.

Si no atravieso la línea

que me lleve al encuentro

de esa niña primigenia.

Por eso nado a braza por la vida

obediente a mis impulsos

podré perderme

pero volveré siempre al origen.

Quiero morir 

amando la ductilidad

de los cuerpos asfixiados.

Me gustaría

seguir rasgando 

las ventanas,

apretándome tan fuerte

que al cerrar los ojos

comulgue con mi infancia.

Mientras haya un cuerpo

capaz de callarme la boca 

mientras a ciegas

me devuelva

la conciencia 

de existir

existiré.

Saturación: De asimétricas perspectivas que nunca alcanzarán a encuadrar mis sentimientos.
Desencuentro: Al constatar que el tiempo nos ha despojado de toda credibilidad.
Acuciente: La intención de no sucumbir, ni siquiera a mi propio cerebelo.
Deseo: Saberte eternamente despojado de todo poder que sobre mi recaiga.
Virgen: Emocional, sastre de un tejido que me impida ser alcanzada.

La insistente prueba de que todo es concepto, idea, hipótesis e historia sujeta a modificación.

Flagelo: El circunstancial instante en que imagino a un tú que ya no existe. Y le creo.
Amor: (Al uso) Capacidad de alguien para desvalijar al otro y desproveerle de su propia identidad.
Vacío: Consecuencia de la puta del piso de arriba.

Y la sensación de que ha terminado el tiempo en que mirarnos de soslayo.

Silencia
este
estado
de
interrogación.

No, no es a ti a quien me dirijo.
Sino al espejo.

"Nunca hubo tanta paz en mi vida

como aquél día

que, apoyada en mi regazo,

me contaste tu infancia.

Lo confieso, pensé:

Ojalá mis hijos sean como ella

y lleven su alma

Ahora todas mis mañanas se han quedado

sin hueco en tus semanas

no me esperas,

pero estás preciosa cuando no lp haces,

no estás al otro lado

y yo tengo que dejarte ir de mi

también,

tampoco,

porque te mereces un mundo sin final

y batallas ganadas

una paz que lleve tu nombre

y alguien que te lleve al cielo,

que es lo único que está a tu altura.

Yo, por mi parte,

te diré que lo entiendo,

y lo respeto.

Dejaré mi verdad a los poemas"

E. Sastre.

El prefacio a una verdad.

Cuando son demasiadas, las palabras se rebajan en el colador de los límites que nos fijamos.
Porque ya sabemos lo suficiente y el dolor no tiene medidor.
Nadie se salva de la ansiedad que produce la falta de señuelos.
Fuerzas, que redirigen nuestros pasos hacia la resaca del pasado,
y barriéndolo todo, reducen la vorágine a un nudo en la garganta.

Nada puede salvarnos.

¿Acaso alguien podría hacerlo?
¿Acaso llegaremos a comprender el porqué de tanta huida, de tanto amor inflamado, que murió antes de materializarse?

Mudos,
en un bucle de fonemas, náufragos, nos dejaron devastados,
vacío el corazón, y la boca,
llena de arena.                                   

Si de algo han servido tantos autos sacramentales, Corpus Christis, dogmas, y monopolios estamentales coronados por ese amor al retroceso tan castizo, ese querer aferrarse a los estamentos medievales mientras ya el resto de Europa "iba por el postre", si tanto se ha evitado hablar del cuerpo, de la naturaleza del hombre y la mujer, que reprimido yacía sujeto siempre a las mismas cárceles de moralina cubierta de alcanfor, es sólo para que hoy, ahora, nos sirva  a nosotras tal estancamiento como aliciente, para cambiar la manera de ver el mundo que se ha mantenido históricamente y vivamos acorde con el mundo que hoy contemplamos siglos más tarde.

Las mujeres, bajo una marginalidad que se podía vislumbrar en toda obra literaria, relegadas siempre a una excéntrica misoginia, lejos, fuera de lo que tenía importancia, acusadas desde el primer momento en que sobresalían por encima de los varones, sometidas a un escarnio fuera de cualquier lógica, han luchado para que nosotras podamos demostrar nuestra capacidad, defendiendo nuestra feminidad sin estereotipos, sensibles pero no por ello menos fuertes psicológica e intelectualmente que cualquier hombre.

Sólo voy por el siglo diecisiete de nuestra literatura y le hierve a una la sangre cuando es consciente de todas las mujeres de este país y de tantos otros que han tenido que vivir en silencio, sin poder expresar sus emociones y sus pensamientos más profundos durante toda una vida, sin poder actuar en los teatros, escribir tan bien o mejor que un hombre ni participar en actividades de ocio de ninguna índole.

Me molesta que hoy en día se sigan perpetuando los puñeteros estereotipos de cómo tiene que ser una mujer "femenina",y las alusiones en general, tanto estéticas como de modus operandi, que podemos ver tanto en revistas que irónicamente hablan de la mujer actual, como en la publicidad y en general los medios de comunicación. Es una vergüenza, y me da muchísima pena que una mujer piense que tiene que ser como dictan este tipo de retrógrados para sentirse aceptada o más valiosa, así que mucho me temo que como sigamos aceptando en silencio que un grupo de imbéciles nos digan cuatro guarradas por la calle o nos tengamos que sentir mal si tenemos una opinión formada sobre las cosas a la hora de debatirlas con un hombre estamos jodidas.


Fin.

"¡No me dejes sola!
¡No puedo soportar la soledad de verme fuera de donde tú miras"

Jude el oscuro.