Humo a presión y tabaco entremezclados.

Pasos de baile y una ráfaga de aire

que destila marmitako y primavera.

Las mejillas encendidas, 

las paletas de una niña

inexplicablemente pura

mientras la tarde se acurruca

y el salitre se le cuela en las entrañas.

Comiéndote la arena con las manos

querías llenarte de todo lo que amabas.

Al cabo de los años

ni siquiera nuestros rostros imantados

la tensión casi enfermiza

pudieron con la lluvia

de aquél concepto adolescente.

Ni siquiera las ansias de morir
para volver a arrebatarte
pudieron con la voz que te rasgaba
desde dentro.

Es tu manera de mirar
como un puñado de olas corrompidas.

Porque la justificación

a todo lo que hacemos

se basa en algo 

que la gente no puede comprender.

Y no hay forma de evasión posible

que nos haga olvidar

nuestra materia

lo que somos de manera primigenia

en busca

de algo
que nos hemos inventado.